Er schüttelt den Kopf, das Lächeln ist verschwunden. „Nein, ich kann dir keine Antwort geben. Ich vertraue dir, diese Entscheidung ist einfach: deine Sincerid verrät dich, deine Aufrichtigkeit, dein Glaube und dein Mut. Ich vertraue dir mein Leben an.“ Es scheint als wolle er den letzten Satz erklären, doch dann schweigt er hierzu.
„Aber ich verstehe nicht, warum Vertrauen, einmal geschenkt, so schwer zu enttäuschen ist; je mehr du über mich in Erfahrung bringst, desto kritischer müßte dein Urteil ausfallen – doch trotzdem sitzt du hier. Mit dem Schwert vermag ich umzugehen, und auch wenn es ist keine Kunst ist, die ich beherrsche, so vermag ich doch noch immer ohne Rücksicht kämpfen.“ Ganz ruhig liegt seine Hand auf der Tischplatte. „Doch in allem anderen müsstest du mir momentan misstrauen.“ Und dann, mehr zu sich selbst: „Es geht mir nicht aus dem Kopf . . .“ er reisst sich zusammen, „ich bin deines Vertrauens in diesen Tagen wohl nicht wert.“
Er holt Luft, mit einer langsamen Geste schiebt er das Gesprächsthema beiseite. „Ascabar, er verbietet sich die Sorge, denn er hat mit der ganzen Stadt bereits mehr davon als ein Mensch tragen kann. Einst hatte ich mir nichts mehr gewünscht, als meiner Stadt so dienen zu dürfen, für sie die eine, letzte Schlacht schlagen zu dürfen. Vielleicht wirst du es eines Tages an seiner Seite tun.“ Er verstummt, greift nach dem Becher, trinkt jedoch nicht daraus.